A dor cria um escritor.

  Na verdade, é escritorA, mas tudo bem.

                                                    A arte me cativou, a dor ainda não passou,
                                         De palavras bobas e textos melancólicos, descobri a dor.
                                      Aquela árvore não me encantou, mas das flores é que livrou,
                         Das lagrimas caindo no meu caderno, do lápis desenho, mas do amor não entendo.